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Lá se foi a minha Paris. Tal como Gertrude Stein, eu sempre disse: minha terra é o Brasil, minha cidade é Paris. Paris não existe mais. Em seu lugar há hoje um imenso borborinho africano nas ruas, nos bares, nas lojas. Gente revoltada, animalizada pela dificuldade da vida, espezinhada pela sociedade, e que nos dá o troco insultando, maltratando, vingando-se dessa tragédia da culpabilidade sem causa. Gente de todas as favelas da terra assombram os dias e as noites de Paris. Falam-se, em cada esquina, trinta, quarenta idiomas. Com um precário conhecimento do francês, os vendedores, nas lojas, fazem questão de não se comunicarem, dando as costas aos clientes. O desrespeito é total. Malaios, japoneses, africanos, empoleiram-se na Vitória de Samotrácia, no Louvre, para serem fotografados. Sujeira e fedor por toda parte. Lixo jogado a torto e direito nas ruas, nas calçadas, nos prédios públicos. Voltei da França muito triste. A famosa “civilisation française” foi para o brejo. O jeito é caminhar por entre as sepulturas dos grandes nomes do gênio francês, este, tão defunto quanto os ilustres moradores do Père Lachaise…